Bei uns im Dorf ist das Volk gegen den Staat, komm her und sieh dir den Zustand der Leute an. Papa, Hofguineaner und weiß wie ein Franzose, ich erfülle ihnen die Ghettoquote. Rap-Generation und Messer, kampferprobt, politischer Flüchtling im Exil am Mikro. Hier unten haben wir Hunger, für uns ist Afrika ein Paradies voller Panzer. Man stellt Diktatoren zur Schau für die Nachrichten.

Afrika ist weit weg und das Blut fließt für nichts und wieder nichts. Afrika ist gut, Geld ist besser. Also bleiben wir hier und formen die Jugend, Jugend der großen Wohnsilos. Wir lieben und töten uns, weil wir wissen, auch wenn wir groß sind, werden wir zusammen sein und wir reden vom weißen Afrika. Und wir reden vom schwarzen Afrika und wir treten Frankreich und unsere Chancen, denn wir enden mit Schwarzgeld und in dem Land, wo wir anders sind, schaffen wir Waffenunterschiede und regeln Streitigkeiten zwischen den Jugendlichen gleichen Clans. Jugend gleichen Blutes für das gleiche Schicksal bestimmt. Mit eins zu hundert gegen das Elend, wir schaffen's nicht, auch ohne. Gleiches Blut und Feuer überall, sie haben die Kranken angezündet, die uns regieren. Manche haben's heimlich gemacht, diese Gottesbesessenen, die Jugend halten sie zum Narren. Von Südafrika bis zum großen Norden (Maghreb) töten sich die Brüder untereinander und dort wird die Dritte Welt ausgezählt, fehlte nur noch, dass wir in aller Reinheit beten gehen, damit sie die Dauerprobleme lösen. Alpaka-Anzüge, in Washington hat sich eine Welt der Verrückten gut eingerichtet. Geht's darum einen Krieg auszulösen, dann fallen Entscheidungen immer ganz schnell. Ob wir leben, tot sind oder überleben, wir sind ihnen scheißegal. Und bis heute kann ich' s nicht glauben, Koffi Annan ist ein schwarzer Präsident. Das Rote Kreuz und die Ärzte ohne Grenzen haben Arbeit gefunden und ich, ich werde verrückt, wenn ich die Fernsehnachrichten sehe, der Hunger wütet vor meiner Tür und ich bleib' an meinem Fenster und gucke, Nigeria erwischt mich auf frischer Tat, ich vergesse wo Algerien liegt, es fällt mir erst bei der Fußball-WM wieder ein.

In Afrika essen sie, töten sie sich untereinander, mit Kugeln oder Hunger, sie sterben. Sie bewaffnen Kinder und heute brennt mein Land. Als ich klein war, hat es mich nicht berührt, was in Zaire und in Äthiopien passierte, nur der fühlt die Glut, der sich an ihr verbrennt. Ich weiß, dass sogar die mit im Spiel sind, sie haben uns betrogen, sie pressen noch die ehemaligen Kolonien aus und stiften Unfrieden zwischen den ethnischen Gruppen. Ja, sie holen Waffen von überall her, Staatsstreiche in Massen. Sie wollen wissen, wer? Der WESTEN, die Verräter. Der Löwe hat eine Träne vergossen, und wir sitzen alle im gleichen Boot. Hand in Hand könnten wir es schaffen, aber sogar unter uns können wir uns nicht ertragen, wir haben ein Einverständnis, nicht einverstanden zu sein. Hier trampelt die Rechte auf der Linken rum, dort können sich Araber, Schwarze nicht riechen. Wie's auch bei Saddam und George Bush war. Wer ist übrigens der Verlierer in der Geschichte? Alles was geschieht, ist berechnet, streng doch mal ein bisschen deine Gehirnzellen an. Ohne Grund, man könnte meinen ich sei verdammt, in meinem Herzen verweilt die Verbrennung.